Давно меня не отпускает дума, что книги, как люди: рождаются, живут и умирают. В человеческих душах.
Это я как-то натолкнулась на разговор в семейном кругу о книге "Мастер и Маргарита" Булгакова.
Помню тот миг, когда открыла книгу, начала читать, и она меня захватила, поглотила, утопила в себе. Мне было очень сложно отложить её в сторону и заняться чем-нибудь реальным, насущным. Совсем не хотелось возвращаться из её мира в свою собственную жизнь.
А сын, прочитав книгу сказал, что мало что понял, но в ней есть занятные места.
Обладая странным и несколько нетипичным складом характера, я не набросилась на сына с доказательствами, что "Мастер и Маргарита" - это наше всё, откровение из откровений, дух на разрыве. Вместо этого стала сравнивать сына с собой, потом принялась шведов сравнивать с собой. Они из другой жизни. Cравнение меня с ними оказалось не в пользу книги против непосвящённых.
Даже показалось, что книга где-то о том, как у нас народ умеет организовать ужасные жизненные коллизии для самого себя, вместо того, чтобы продолжать быть убеждённой, что речь там шла о трагедии человека, оказавшегося поставленным против общественных потребностей.
Хотя, правда того времени, которую я вижу, находится где-то в стороне и от идей высказанных Булгаковым в книге, и от моих только что сказанных слов.
Ни больше ни меньше, чем война за рынки сбыта, в которой наша страна давно и бесконечно проигрывает. Ещё с царей- батюшек, императоров.
Глупый строй - монархия, стал таким уже века с 15.
Комментариев нет:
Отправить комментарий